La muerte

Estoy apenado:
lo que creí mi fuerte
fue mi debilidad;
lo que creí mi debilidad
está siendo mi muerte.

La tristeza se adueña de mi cuerpo,
tal como tú,
al aparecer,
te adueñas de mis ojos.

Mis manos creen poder espantarte:
con su lírica de esgrima
rompen el viento que te rodea,
mas te traspasan sin tocarte siquiera.

Se resigna el oído,
como yo, ave prisionera,
a sentir el llanto de fracaso
de mis ojos,
de mis manos,
de mí mismo:
y acepto la no vida,
sin temor ni ganas.

24-12-2001

Esta sí que es una sorpresa. Es un escrito de mis tiempos de bello mancebo que acababa de cumplir diecinueve años: era como ustedes, tan lindo, tan frágil, tan lleno de sueños... y tan lleno de preocupaciones estúpidas.
En ese momento estaba comenzando mi cambio más profundo: antes era un condenador, un mierdificador de la vida y de las emociones. Debo reconocer, sin embargo, que esa revolución fue un embrión siempre presente dentro de mí, y que cayó en un útero mágico al rededor de los 15 años de mi reloj, para pasar a desarrollarse lentamente... trastabillantemente.
Aquel cambio profundo fue muy fuerte. Y dentro de esa pre-depresión -que no es más que una depresión interna ya establecida, que luego se presenta fenomenológicamente-, de ese periodo de ruptura dentro de mí, comenzó mi relación con las artes de manera más profunda.
Este poema, si es que le da la talla para ser llamado así, fue uno de los primeros que hice en ese periodo. En ese momento, lo único que encontré dentro de mí fue La Palabra.