El respiro

Y ella amanecía contando las veces que había visto esa cara, en realidad, solo la había imaginado, pero era vista, era su misma cara reflejada en el frío espejo, su imagen completa, estaba con la sangre caliente, y pensaba como era posible que las estrellas no se rompieran, que como es posible que ella no se refleje en los quietos mares de sus lagrimas, y ella meditaba que la soledad era lo bastante amplia como para acompañarla toda su vida, el también pensaba, pensaba en lo partido que estaba su corazón, pensaba en lo increíble que es la desdicha, en que su soledad no es mas que ganas de no verse a si mismo, ganas de desaparecerse y no sentirse, pero si sentirla a ella que ya estaba helada, que llevaba varios días de suplica, se da cuenta, ya los ojos no le brillan, a el tampoco, no le brillaban desde que nació, mas bien desde que asesinó a su parte, los ojos brillan por algo, algo bueno, yo no tengo por que tener brillo en los ojos, eso el y ella lo pensaban, era su triste afirmación ¿ya nadie tiene brillo en los ojos?, sus respiros se volvían cada vez mas cálidos, cada vez mas lentos, cada vez mas tiernos, ya cada vez mas muertos, estos no se tocaban, estos no eran los que salvarían su respiro, ni sus caricias que ya no existen, que sus blancas manos se volvían hacia su lánguido cuello, el no respondía al llamado, no escuchaba ni su respiración, ya no la tenia ¿quien escucha su respiración?, ¡no se puede respirar!, ella abre el pecho en un llanto que los muros soltaron lagrimas de sal, el, que ya sus pies eran transparentes, a las venas, a sus huesos, a sus músculos, y ella, que había abierto su pequeño pecho, sus senos estaban separados por el aire, y el comenzaba a rezar, pensaba que los gusanos no se lo comerían, el no quería ser desayuno, almuerzo, cena, el no quería ser, ella continuaba llorando, los muros soltaban lagrimas y la noche continuaba girando, el ya no estaba, solo quedaba un resto de su respiración, ella volvía a estar cómoda, dejaba de llorar, sentía su piel carcomida, la oscuridad se vuelve claustrofobia. La respiración de los insectos se hacia mas fuerte, mas presente, y convertía la soledad en noche y la noche a oscuridad y oscuridad a claustrofobia la claustrofobia a ella, y ella no escuchaba su respiración y su respiración hace tiempo que no escuchaba a nadie.

[.Te.Acuerdas.De.Ayer.?]

Te acuerdas de ayer ? es algo parecido a mañana pero con más lagañas en los ojos es como pasado mañana pero con menos ganas de salir de acá y es que mis uñas ya se extinguen tanto que las muerdo será porque no me gusta el almuerzo de mi abuela? Fideos y Arroz, siempre se da vuelta en lo mismo, me imagino unos gusanos regordetes y simpáticos, casi tan risueños como mi perrita y casi tan regalones como la pequeña vecina y los granos de arroz como pequeños y blancos dientes de niño de básica, como cuando se te caen por primera vez y los escondes bajo tu almohada para ver si recibes una sorpresa a la mañana siguiente, a mi nunca me dio resultado, creo que el conejito no me quería o simplemente le daba flojera pasar por mi casa, uff lo comprendería totalmente, a mi me da flojera hasta caminar al negocio que esta frente a la casa de mi abuela, la de los fideos y arroz. La otra vive muy lejos, tan lejos que ni siquiera recuerdo como llegar y tampoco recuerdo como quererla, tampoco quizo enseñarme a hacerlo, tan resongona y tan pegona!!! Y todo esto me pasa por no acordarme las cosas que me pasarón ayer!!!.

Interview

(...)
- Bueno dígame, ¿ud. piensa que en Chile faltan buenos novelistas?
- No, es solo que hay un exceso de poetas.
- Entiendo, ¿y ud. que hace?
- Escribo.
-¿Qué escribe?
- Poemas.
- ¿Pero no dijo que habia un exceso de poetas?
- Sí.
- ¿Entonces?
- Es que yo escribo poemas acerca de novelas.
- A ver, explíquese.
- Es muy largo de explicar; las novelas son muy largas.
- ¿Qué quiere decir con eso?
- Mire: si una novela tiene 800 páginas, yo escribo un poema sobre esa novela, con la misma extensión. ¿Me entiende?
- ¡ Pero entonces ud. también estaría escribiendo una novela!
- No sea ignorante, las novelas no se escriben en versos.
- ¿Está seguro?
- Emmm... lo lamento, debo dejarlo, tengo que ir al sanitario. Si quiere me da su teléfono y yo lo llamo.
- Ni en broma, prefiero esperarlo.
- Pero es que le advierto que la diligencia que tengo que hacer da para rato.
- A ver, explíquese.

Mierda pura

Entretanto las vibraciones bucales gritadas por mis palmas
surgían desde una periferia intelectual al centro imperativo, lejano de los ciegos,
una jaula era balanceada como hoja senil en medio del tornado.
Dentro, los pajaritos desentonaban melodías filosóficas y viejas,
a fin de justificar el atrofiamiento constante de sus brazos depilados.
“Aquel dijo esto” replicaba, el inocente, a mi metralla de razones.
Mientras, los fierros acusaban sus últimos sudores contra la verdad (existente).
Terminaron por caer, y lo hicieron con las avecillas adentro:
sus cantos, aturdidos o inconcientes, se acogen mutuamente,
y hay huesos en sus picos de arco inverso;
y un canto de soberbia y orgullo que se retrata ético,
mas sé que es mierda pura.

Tiempo que se desvanece y se asemeja a la nada.

Perecedero pasado que teme el presente y refugia al futuro.

Huellas que reflejan el viaje del tiempo fugaz.

Viaje que como una semilla se nutre y desarrolla.

Tiempo que se desvanece y se asemeja a la nada.

Pasado, Presente, Futuro…

Combinación angustiosa y satisfactoria.

Dilema que en su omnipresencia observa el tiempo.

Reminiscencia carcelera…

Recuerdos que se abren camino entre las nubes de la memoria.

Nubes que se comparan a los barrotes de una celda.

Sueños que como el vuelo a los pájaros otorga libertad.

Libertad que momentáneamente absorbe al tiempo.

Presente, que nos llena con su vivacidad.

Algunas veces cruel y lastimera; otras acogedora.

Vivacidad que se frota las manos y se ríe.

Traicionera sombra que rige nuestro destino.

Presente: dictador amenazante, arrogante y grosero.

Pasado, humillado que desaparece sin reclamar.

Futuro, temeroso e incipiente que no se atreve a nacer.

Presente que absorbe a la libertad.

Ciega

Usted sabe,
hoy camino porque tengo desatadas las costuras de los zapatosy pasa que no sé tropezarme que aunque piso y piso enredándome los tobillos en el suelo este empujón avanza conmigo hacia la nada yo hablo y camino porque necesito ojos para tocarlo todo porque no existen paraísos para ir de vacaciones a pesar de eso, usted ve, arrastro las costuras de mis zapatos porque me faltan los pies para saltar ese vacío que tengo al frente esa es la explicación de los carteles que hay en mis manos: por eso andar paso a paso por el silencio ¿ve usted los hilos en el suelo? ¿ve usted las cuencas vacías las cuencas vacías de ojos?

con titulo (segundo)

sin nombre transcurre el texto
el nombrado, el avión que surge
piloteado por quien sabe quien
imitaciones baratas,
referentes
volando bajo para un vuelo raso,
y caminaba, eso, termino vitalicio, aberración
sobrenatural para el contexto, para los sin nombre
ameno lugar, para el paso del tiempo, todavía no creo
que la situación cambie, traspaso temporal a las
anémonas sin sentimientos
no soy consiente del peso, de la
masificación del contexto mágico que nos acontece
y se van en auto, en un móvil piloteado por
los zares, piloto, proyecto visual de algo, es
común si el tiempo viajante no escinde a los
hombres, otro termino nuevo, mala utilización de
los verbos, erróneo pasar por los malos contextos
de la madures.
Escindir con lo mismo del tenue caucho que
oscila, la gente no pasa por aquí,
ignora este pasadiso pequeño, ni los cuervos
que con pasividad caminan,
que con tiempo germinan
que con mal paso el
tiempo ven obsoleto.