Dramático no es

El joven escucha; “la literatura mata, no es sana, sólo con desgarro se escribe”, camina hacía la barra, cada movimiento es sólo para embullir alcohol, se levanta y sale, la noche está tranquila, una leve lluvia ha espantado a todas la personas, las calles sólo son para los fantasmas y desterrados de la sociedad; alcohólicos, prostitutas, y vagabundos. Libreta en mano, escribe mientras camina y repite cada cierto tiempo; “la literatura mata, no es sana, sólo con desgarro se escribe”. José ordena sus cosas, toma asiento y descansa un momento, ardua jornada, feliz hace saltar las monedas ganadas en su mano, comeré al fin, de eso se trata la vida, de comer y, pensativo lanza una risa picaresca pero estridente. Sale al fin, caminando con rumbo fijo, mientras el otro, libreta en mano, carece de el, José con su caminar alegre baja la avenida, mientras el otro con visajes torpes y agresivos dobla hacía su derecha. Poco a poco, los cuerpos son atraídos, los pasos dados sólo convergen en un centro común, los caminantes ya están de frente, en sus horizontes las miradas se unen, el joven repite por ultima vez la frase; “la literatura mata, no es sana, sólo con desgarro se escribe”, una leve sonrisa, cae la libreta y el lápiz, con ímpetu corre hacía su homologo caminante, de su abrigo saca una pequeña cortaplumas y con un rápido movimiento su brazo, su mano, el arma, se encuentran con la carne tierna, al igual que sus cuerpos se estrellan, caen ambos al suelo, con unas patéticas estocadas, la sangre, como invocada, fluye y se mezcla con la gotitas de lluvia. José cree oír unos versos, ya inefables mientras unas lagrimitas recorren su cara, el joven por momentos ríe, “la literatura mata, no es sana, sólo con desgarro se escribe” se escucha, la risa cambia a llanto, el joven se mira ensangrentado y violentado, de pronto sus gestos son sólo desfiguraciones, y de un grito seco pronuncia; sólo es ilusión.