Pernil y algo más

Aquí estoy jodiendo, encima de una puta pintada como payaso, mi última jodida y la divina Providencia no me despidió. La comida siempre ha sido mi oráculo, mi religión, mi tiempo. Básicamente soy un vitalista; sin comida te mueres, aunque también puedes morir de sed, de amor, de soledad, de niñerías, y de vez en cuando de un alma noble. Un vitalista; podría compararme con algunos movimientos poéticos, pero esas cosas son sólo palabras vacuas, los poetas son niñitas que se creen malas por decir: cerdo, sangre, gusano, puta, joder y un sin fin de cosas por el estilo. No desdeño de ellos, de hecho yo respeto su profunda fe. Soy un religioso: la comida es mi fe. Hoy moriré, lo supe en el desayuno, mis huevos fritos se rompieron, la yema escindida comenzó a derramarse por la sartén, sin que yo los tocase. Mi vida siempre ha corrido peligro, eso se debe a mi profesión: redentor de almas nobles. Todo es fácil; buscas cualquier metal, cualquier objeto u herramienta, la carne humana es débil, no así el espíritu, lo veo siempre en mis “víctimas”, esa lágrima agradecida, ese grito inmaculado sólo responde a mi piedad. ¡Así que hoy muero!, ese huevo sagrado se ha roto solo, el pan no ha rosado su piel; el cuerpo no se ha uncido en el espíritu. Algo de pena sentí, no podría ayudar a más gente, ¿cómo sería?, son muchos lo que me odian; asesinos, narcos, músicos, mujeres, Dios, ¿cómo será?, creo que será divino. A los quince años dejé de estudiar, la visión fue simple y sencilla, mi lápiz cayó y no se rompió, demasiado sencillo, el estudio sólo me llevaría a una vida tranquila, a un sistemático muro cristalizador. Para cocinar no necesitas de recetas, no; eso es eliminar el alma de la cocina, la cocina al igual que la vida es intuición, es fe, es revolución, es moverse en los extremos; o te equivocas o aciertas, sólo eso, nada más. Moriría, mi intuición me lo decía, me moriría sin conocer lo divino, por más que lo busqué nunca lo encontré, esto suena a tópico; todos buscan algo, al igual que todos sufren, sueñan, entre otros, pero mi búsqueda es especial, otro tópico, jajaja mis polainas; yo soy especial; yo cocino un arroz especial.

Salí alegre y algo asustando; compungido, vamos muéstrame dónde diablos está, me metí por unos callejones, la noche ya se había posado, el infaltable telón; cómplice y querida. Pasé a la iglesia, porqué, por que es buen ingrediente antes de morir, hablé con un cura y aunque no crea en nada de aquello, me confesé. ¡Hijo qué has hecho por el amor de Dios!, debes entregarte, Padre por favor dejé de lado sus juicios morales, dejé de lado aquél tiempo falso y déme mi maldita penitencia. No hay penitencia que te salvé, ni que purgué tus culpas. La puta madre Padre, creo que son cinco aves marías y diez padre nuestro, cómo lo sé, fácil; intuición. Me calló en gracia, salí del templo acompañado de un sonido seco y gritos aturdidos. Los habitantes de los callejones siempre han sido grandes amantes, quizás el amor sea el ingrediente final, la mujer será mí salvación, pero en mi vida había ligado con muchas mujeres, y nunca vi a Dios, ni mucho menos me sentí en éxtasis, pero ¡que coño!, como dijo el poeta; ¡Pato!, moriré con un buen polvo. ¿Qué mierda es está luz? de verdad que es alucinante el amor; inefable ¡qué sabor inconmensurable! Gracias ángel ahora yo te daré alas; jaló el gatillo y muero en el punto exacto, ese del tiempo circular y mítico. Caminé en busca de mujeres, todas son iguales; la misma pintura, el mismo sabor, el mismo olor. Llega a mí un olor fresco, contigo recuperaré los pecados que mi penitencia ha hecho perder, como siempre mis actos no sirven de nada, el tiempo mítico me atormenta. Aquí estoy jodiendo con Beatriz, sí Beatriz; aquella que asesina a Bill con cinco golpes, o ¿con cinco pasos?, bueno esa santa y voluptuosa samurai. El polvo parece normal, me siento libre, me rió de la sociedad, del curita bonachón, disfruto de su olor, de su carne, de sus tetas, y pos supuesto; de su coñito, aunque definitivamente hay mejores, en fin, un polvo es un polvo: la escupo, me escupe, nos penetramos, nos mordemos, nos golpeamos, y yo aún sin ver al Demiurgo que me dará el plato final y más sabroso que haya conocido. Momento mágico, estando yo encima, ella me abraza, su rostro a cambiado, la veo pura, un blanco intenso recorre su cuerpo, veo que su cuerpo cambia; metamorfosis meliflua. De su espalda se abren majestuosas alas de Albatros, eres reina y princesa, su abrazo me quema, me relaja, es la madre, es la Santa, creo que me voy, y justo en ese instante mis pulmones son perforados, la sangre comienza a llenar todo vacío, el frío metal contrasta con nuestros cuerpos. ¡Muérete hijo de puta! Has hecho mucho bien y es tu turno de liberarte, me dice entre lágrimas. Gracias digo, por fin te veo, te busqué mucho tiempo, veo que la cocina me ha llevado por buen camino, siempre lo supe, todo esto digo pero en la pieza sólo el silencio sempiterno reina. ¡Que bellas alas! Qué cómo es la sensación, ¿han probado un pernil? bueno así es. La chica llorando se para, he he he ¿para dónde vas? Aún me quedan 30 minutos le digo mientras la apunto con el arma que he sacado de mi pantalón, me has dado todo lo que buscaba, te lo agradezco, ahora deja llenarme con tu visión, ¡maldición!; soy un maldito bendito, execrable corazón alcanzas por fin el amor, proscrito de la sociedad que siempre abrazaste el amor, ahora come.

Dormir

Cierro los ojos y trato de dormir, una sensación fría recorre mi cuerpo, no es el ambiente ¿Que es? Todo el día me han dicho que estoy pálido, pero no me siento mal.
Te has dado cuenta de los temas que llegan a tu mente en una noche de insomnio, esos temas que inundan tu mente y no te dejan descansar.
Al abrir los ojos estoy en un lugar blanco, veo venir a alguien parece ser un doctor por que esta vestido de blanco, vuelvo a cerrar los ojos. Lo siento hablar parece que con una enfermera. Ella se acerca a mi: “Abre los ojos, no estas en tu casa” (¿porque dice eso? ¿Donde estoy?) Abro los ojos, hay mucha luz y todo es muy blanco, automáticamente se me cierran los ojos. Ella apaga la luz: “ahora si, ábrelos”. Pregunto porque me trajeron. No me responde, pero dice que el doctor vendrá a verme. Se va.
Veo a mi familia en la puerta, lloran. Se acercan a mi, repito la pregunta. Me miran a los ojos y me piden que no hable. De nuevo, como siempre, me esconden la verdad.
Suena un pito que no se que es, pero me molesta y pido que lo apaguen. Ellos siguen llorando, los sonidos aumentan junto con su llanto. Al verlos así no aguanto y empiezo a llorar. Cierro los ojos, me empiezo a quedar dormido, ante esto mi hermana me mueve para despertarme, pidiéndome que no cierre los ojos. Me río, le explico que estaba durmiendo. Ella sonríe y se aleja.
El sonido cambia, haciéndose mas agudo. Veo aparecer mas gente en el lugar, me tratan de llevar a otra parte, pero no quiero ir. Cierro los ojos, hay mucho movimiento y me marea.
El sonido desaparece, abro los ojos y ya no hay nadie.
Canella

La muerte

Estoy apenado:
lo que creí mi fuerte
fue mi debilidad;
lo que creí mi debilidad
está siendo mi muerte.

La tristeza se adueña de mi cuerpo,
tal como tú,
al aparecer,
te adueñas de mis ojos.

Mis manos creen poder espantarte:
con su lírica de esgrima
rompen el viento que te rodea,
mas te traspasan sin tocarte siquiera.

Se resigna el oído,
como yo, ave prisionera,
a sentir el llanto de fracaso
de mis ojos,
de mis manos,
de mí mismo:
y acepto la no vida,
sin temor ni ganas.

24-12-2001

Esta sí que es una sorpresa. Es un escrito de mis tiempos de bello mancebo que acababa de cumplir diecinueve años: era como ustedes, tan lindo, tan frágil, tan lleno de sueños... y tan lleno de preocupaciones estúpidas.
En ese momento estaba comenzando mi cambio más profundo: antes era un condenador, un mierdificador de la vida y de las emociones. Debo reconocer, sin embargo, que esa revolución fue un embrión siempre presente dentro de mí, y que cayó en un útero mágico al rededor de los 15 años de mi reloj, para pasar a desarrollarse lentamente... trastabillantemente.
Aquel cambio profundo fue muy fuerte. Y dentro de esa pre-depresión -que no es más que una depresión interna ya establecida, que luego se presenta fenomenológicamente-, de ese periodo de ruptura dentro de mí, comenzó mi relación con las artes de manera más profunda.
Este poema, si es que le da la talla para ser llamado así, fue uno de los primeros que hice en ese periodo. En ese momento, lo único que encontré dentro de mí fue La Palabra.

consiso.. simple y se me olvido el titulo

Siento en la publicacion ciertos arregocijantes problemas basicos para el entendimiento. Si, es simple complejo y completo. Es a la vez muchas cosas. Claro es el sistema de la verdades atonitas, no lo podran leer de otro modo que no sea a travez de la red. Claro escritor de red, rechazado por periodista extraños. Atentos a las clases de pragmatismo historico. Jamas crei que en los sistemas biblicos las ideas de querer estubieran patentes fuera de la cruz. Claro, el atento lobo incestuoso parabraseo, verbalizo, el idioma retirado de las canchas. Latin culto, idea vaga de la solidaridad, somos todos "como" amigos. Y si te invito a mi casa y aqui nada pasa, te vas, claro si nada pasa. Fome claro es tarde y fome. La palabra se escapa a travez de los lectores, desborda su mirada, cae al suelo, riega una planta, tiene un hijo y ve una puesta de sol, completa el ciclo. "La magia esta en creer" , en suponer, en atreverse a engañarse, en lo valedero que siempre es creer. Validar un sistema invalido, para reporteros de cafe matutino, para reuniones familiares avansadas de edad. Autoconsiencia ¿de que? si tenemos que creer. Obligado me siento por deber historico, historia y claridad se repiten, atencion, intencion clarificada, faltas ortograficas espelusnantes. Si es tarde y como el dulce en un palito. Falocrasia, nueva palabra de la semana atencion inmediata a un nuevo lexo. Tres al hilo, mentira una y dos copiadas. ¿Cual es la gracia? se saca fotos empelotas ella misma, claro la pata'a en la mente, la cago, malos usos de la palabra, acentuacion fija para el que sabe. Si, me lei algo de un libro y de otro, poco para la mentira, lenguaje como mentira de la realidad, acercamiento del escritor a su lenguaje cotidiano, no tengo mas palabras que las de mi entorno.
Basico es un sistema vocal de 5. pero 5 hacen mas de dies, y menos que trecientos millones, estoy fregado, por que al tiempo en que escribo me da frio en las manos, ¿para que escribir asi? para que se lea. Para plantear de una vez algo, para mojarse el potito, empaparse de algo, creerse el cuento para despues renegarlo, para balsear sistemas de otros escritores, para dejar de rupturear. Si, sistemas de rupturas tradicion, traduccion maligna. Cada dia me pregunto ¿si bien el sistema esta bien, cual es la gracia de la ruptura? la impotencia de no saberse asi mismo, de no poder crear una base creible por uno, crear por cerear(hacer ceros), facilismo. Neologismo, el elegido, claro eso, no es por rupturear, es por que fui un niño incomprendido de infancia, un niño especial, si por eso, por querer ser algo que no soy. Tradicion, fiel a ella no se puede ser, no se puede ser fiel a la ruptura, por que no se puede ser fiel a algo que se cae, no hay donde afirmarse. No hay base, salvo las mas antiguas. De eso hablo, mentira tampoco hablo de eso.
Hablo de la gracia que tiene plantearse asi mismo como ruptura tradicionalista, de que el profesor tiene razon. De que no me atrevi a hablar, claro, posiblemente no tendria la razon. De picado no mas, de cabeza caliente. Cuento dias para ver las horas, que magico, absolutamente magico. Soy el hoyo del queque. Ese el hoyo, cuando se hornea en esos potes con un tubo al centro, ese hoyo soy, el hoyo del queque. Mentira hablo para llenar espacio y no sentirme mal por escribir poco. Quiero estar acompañado de quien quiero. Que no es donde quisiera y no hacemos lo que quisieremos. Pero, hablando de libertades de posibilidad ¿cada cuanto que deseo me atrevo a desearlo mas? a decirlo, publicarlo en un sector sin, practicamente, lectores, asi como el ave que regresa a su nidal con la cola entre las piernas y el hocico partido con cien pajaros en la mano y durmiendo en el rio. Frio hace en el rio, ahora es invierno y te resfrias, claro y Amado sale sin chaqueta, es rudo Amado. Frase u oraciones cortas. Le da mas estilo a la intencion. Cual lleva el nombre prestado de esta pagina, del titulo y de lo ironuico que significa decir ironia, se mata asi mismo el verso en su potencia, mencionar poema en un poema, hablar de poesia cuando la poesia eres tu, si tu, no tu hermana.
Pasando a varios temas distintos para mi propio regocijo. el calor hace falta, claro analizo y analiso, y me veo envuelto en terminos que despues no voy a poder responder. No encuentro factible la gracia del arte poetica dicha, implicita, aunque lo este, dentro del poema, lo esta de por si, pero la gracia es el nombramiento. Napoleon ya era emperador, sin que el papa lo nombrase, y el principe seria rey aunque nadie se lo dijiese. Claro entonces dentro de la magia de esto, ¿cual es la gracia? no responder todavia con voz enfatica a lo que esta detras de nosotros, hablo de muchos aunque sea solo yo y Edipo. Hablo de la ironia, de la voz y la palabra, del lenguaje como gracia poetica, robo intelectual para el beneplacito de la fama, de que el tiempo se agota, del deber ser, de la historia y la claricidad, de la ironia, y del tiempo de la gracia y del poeta. El tiempo historico que toca vivir donde las mentiras vuelan y las dudas sobre el sistema siguen planteandose como rupturas de algo sin forma, no se puede romper el aire, por lo tanto hay que congelarlo para conformar las gotas de agua, el hielo, y el futuro iceberg que nos deja ver un dies porciento de su camuflaje total, un engaño de la tierra que se mueve, de un castillo volador, o miticas histerias del pélida, para conformar el destino de la historia de grecia, si otro robo intelectual, si lo vemos asi la tradicion rupturista nos hace ver la ruptura mental, la hipocresia de nuestra ironia, que mas que falsa lo es en si.

Las manecillas del reloj no entienden razones

Cuando sientes que los pequeños y nauseabundos recovecos de la mente comienza a volverse cada día mas oscuros e inteligibles, te das cuenta que el final de ese camino esta tan cerca, que ya puedes sentirlo con solo extender tu brazo. Cuando ya no logras oír ni comprender frases tan simples como “abuelo, la cena esta servida”, las introspecciones hacia el interior de la mente se vuelve cada vez más patéticas y melancólicas, y te hacen pensar en que en una época, que aún parece presente, también fuiste un niño, y que no existían limitaciones para soñar en un futuro incierto que te excitaba con el puro echo de pensarlo. Tenía alas para volar como un ave; tenía cola para nadar como un pez ... Ahora, sin embargo, los sentidos me han abandonado casi por completo, de manera involuntaria y acelerada; y por ello me siento solo, aislado, en un mundo lleno de ecos y colores que forman un cuadro surrealista que es “mi vida”, como una especie de pesadilla constante que termina justo al momento de dormir.

Microcuento

Carta

17/2/04
Me dijiste que el teatro era tu vida, pero lo dejaste por la fama. Cuando te hable de mi literatura, me pediste que no la dejara porque era una forma de saber de mi cuando ya no nos veamos.
Cuando te fuiste dijiste que nos unía la paz. Yo no entendí, porque cuando te decía que era pacifista, tu me decías que no existía la paz, por lo menos aquí.
La fama desapareció, porque eso es lo que dicen que pasa, después trataste de volver a encontrarme, pero nunca entendiste que fue la fama la que te alejo de la gente, como a mi me alejo mi mundo inventado, y al saber lo que me paso trataste de seguir tu destino. Aunque siempre dijiste que tampoco creías en el destino.
Es cierto nos une la paz. Descansa en paz, amigo.
Canella

... (es el titulo, de verdad)

no sabes como se nombra, mantienes todo en la sombra, nunca aprendiste
a nadar y nunca lo quise saber. Me apena que te vayas así nunca lo
pensé dos veces. El azul, que bello te queda, fui a verte, a ese lugar
poco sacro, jamás pisado, por almas en este mundo, camine entre todos
tus recuerdos, te los dedico, nunca nadie puede hacer mas daño que tu
has marcado mi vida de forma asombrosa, jamás te lo pedí, igual me lo
diste, no hallo como pagarte. Solo se que así es que te dedico mi vida,
cada trozo,
Así los pájaros no lloraran tu perdida
jamás pude lograr el desorbitante, adjetivación exagerada
nunca podré tocarte como lo quise nunca pensé que
saldría mas lejos de lo que estoy, ahogado,
saldría feliz a buscarte,
sabiendo que los cartílagos no son lo que espero
sabiendo que jamás te espere más de dos
veces
es que la palabra es más fácil
no así creadora, quiero
ahogarme para estar contigo,
quiero sentir lo que sientes, sabiendo que no puedo
sabré ahora, que lo papeles monstruosos, no lo son.
que jamás camine de un cielo al revés, nunca lo serás
caminare por ti
lo que no has podido, pero quiero estar contigo
ahogándome estando vivo,
palabras inútiles para expresar las cosas,
sin textos ni vida.....
así, por ser, me ahogo en ti.
intento no darte las fuerzas de volver,
ya no te
QUIERO CONMIGO OTRA VEZ
prefiero que te hayas ido, así me es mas fácil
no repelo la cobardía, que me ha mantenido vivo
pero se que cuando te vea, no te saludare, correré lejos de ti
para no enfrentarme, sabré que jamás lo supe
hacer, que jamás
te enfrentare otra vez,
es un alivio.. saber que mi cobardía me mantiene vivo, que por estas y
mil razones te he visto en los recuerdos, y aun que por muy cobarde que
sea, nunca lograre nada, nunca saldré de mi vida, nunca te veré al lado
mío, no me dan las garras de tenerte,
que las lágrimas derramadas ya fueron, que no las quiero tocar otra
vez,
que tu rostro oscuro es mejor que quede así, que todas estas palabras
de mierda nunca pasaran de eso, ni exorcizaran mi alma, que no tengo,
nunca la e he tenido ni la tendré, si la tuve, no se fue contigo, te lo
aseguro. No es la búsqueda culpable, tan solo se que correré toda mi
vida de ti, no quiero verte jamás. quiero que te vayas, Que esto no se
pasa por que si, es por la lluvia, y el sol, y las nubes. esto es una
porquería, saldré corriendo, de ti y de todos, me asustan, no me
gustan,
jamás lo ha habido, alguien.
tu que partiste pudiese haber sido.
Es un puto éxodo, palabras no aptas para plantear en la escritura,
cierro mis ojos y et veo, por eso et digo, por favor vete, arranca de
acá, vete, aléjate, matate, mas aun, viaja lejos, mas aun, si puedes
desaparecer seria mejor, ya no quiero saber de ti, ni de tu mirada
perdida que me aborrece, y... sabes algo... es tu mirada todo estuvo en
tu mirada, que se perdió hace siglos, y un día dio conmigo, y aterrado
no supe que hacer y me la lleve, me buscaste, quizas, me encontraste y
me robaste la mía. Estoy cansado de esta porquería cursi, cursilerías
que a nadie salvan, que jamás, aunque todavía la tenga, aunque la odie,
y la quiera, te la iba a devolver, pero di cuenta que ya la tenias,
nunca la perdiste
y nunca lo dijiste, nunca lo perdones, nunca perdones al que robo tu
mirada,
que corrió lejos para llevársela, para esconderla y mirarla siempre
apenas respiro
apenas hablo, y te miro, para saber lo que no se debe hacer nunca sabré
como terminar esto, por favor, si tan solo la mirara otra vez, seria
mejor después morir... así no llorare mas por algo que nunca tuve, como
el ladrón del fuego, que ahora calienta sus manos, yo me escondo con
tus ojos, perdidos, arrancados de forma avara, del recuerdo de lo que
jamás
tuve,
ahora sinceramente vete
porque no aguanto más
ahí esta la puerta
no te lleves nada
que a donde vas
no lo necesitas

Así con el texto: memoria-diálogo-lo-que-sea.

"(...) de este modo los escritores son más subversivos que los lectores y a su vez los lectores son igual de peligrosos que ellos pues se aproximan a la fijación de la palabra".(del capítulo anterior)La fijación de la palabra: ella es la que convoca a la memoria, al registro perdurable. El fiel reflejo de nuestra inseguridad al plasmar el secreto, más aún cuando se conjetura bajo la lectura silenciosa, esa que aprendieron para sepultar a los oyentes, para marginarlos y cobijarlos en el individualismo: la fijación permite el hedonismo, aquel que la gente reniega y esconde por miedo -en fin-.El asunto es simple: hay que entregarse a una lectura silenciosa y a la fijación de la palabra porque simplemente la memoria nos traiciona y cual documento, esas manifestaciones quedan resultas en un perpetuo recordatorio.Ahora hay que ver de que manera se resuelve eso, pues cada letra es contestataria de la que la antecede, cada letra forma una nueva palabra que sublima a la anterior: Catalina en su blog escribe lo maravilloso que le resulta la escritura automática,escribe bajo el impulso que la lleva hacia el sueño. Cuando leí su columna noté la traslación de estos signos hacia un sino de interrogantes, pues siescribodecorrido es distinto de la pausa que genero al poner el espacio en cada palabra: en sí, el asunto para acabar con esto ya, es que el respiro y la memoria están detrás de todo esto, de todo lo que se habla y perdura: lo que se habló y lo que se escribirá, pues la lectura es tiempo y es tal vez por ello que a las personas no les gusta leer,por el bien ponderado tiempo, que al parecer nos es más importante que la memoria y el respiro.

( leer o no LEER (segunda parte)/ Pequeño dictamen de la palabra. Hecho el 21 de diciembre del 2006, publicado en el otro blog: ni ahí con publicar algo nuevo mientras no tenga algún comentario de este protoensayo)

carta al interior

Laca
jaqueca
dolor al interior del ser, que sin ser
siente el cariño brindado de la nada,
esa nada que le hace bien a todo,
ya que sin nada nada se pierde y se va el dolor
del perder alguna cosa,
por ejemplo la nada.
alguien quien te dice lo que quiere e inutilmente tu
ESCUCHAS.

Tus falsas y mis falsas mascaras desenmascaran las fiestas del la falsedad,
que ocultan tus ancias y ganas de ser nada.
y todo lo que te lleva a ella, la nada que te absorve
y te dice,
(¿!"lo que se te ocurra"!?)
todo lo necesario para surgir en las calles
liralescas,
necesitas saber llorar para surgir,
y no refiero al surgir de la "vida"
si no al interior-mente sin mas nada dice,
vuelvo a gritarte, aunque a lo mejor
para ti es un simple susurro, pero, si lo piensas
al largo plazo no tendras piedras si no,
cenizas a las cenizas,
ya que polvo de estas eres.

carta al interior

Para Sebastián

Por tus ojos, por el filo de tus ojos,
me asomo: hay un niño perdido,
escalando una montaña, herido,
buscando la cima, cayendo de hinojos.

La alegría falsa, ebria de etilidad;
la nariz blanca por el polvo;
el rostro desenfocando los r-ojos:
montaña salvaje de tremulidad.

Amigo querido, jugando a encajar,
vestido de hombre y de vida social.
Niñito perdido, luciérnaga pura,
regrésate pronto a la altura.



El más reciente poema que he escrito, y que da inicio serio a mis aspiraciones de escribir un libro. Pronto les dejo más.
Un saludo cariñoso, y espero que crezcamos mucho en este lugar.
Silvio.

Dramático no es

El joven escucha; “la literatura mata, no es sana, sólo con desgarro se escribe”, camina hacía la barra, cada movimiento es sólo para embullir alcohol, se levanta y sale, la noche está tranquila, una leve lluvia ha espantado a todas la personas, las calles sólo son para los fantasmas y desterrados de la sociedad; alcohólicos, prostitutas, y vagabundos. Libreta en mano, escribe mientras camina y repite cada cierto tiempo; “la literatura mata, no es sana, sólo con desgarro se escribe”. José ordena sus cosas, toma asiento y descansa un momento, ardua jornada, feliz hace saltar las monedas ganadas en su mano, comeré al fin, de eso se trata la vida, de comer y, pensativo lanza una risa picaresca pero estridente. Sale al fin, caminando con rumbo fijo, mientras el otro, libreta en mano, carece de el, José con su caminar alegre baja la avenida, mientras el otro con visajes torpes y agresivos dobla hacía su derecha. Poco a poco, los cuerpos son atraídos, los pasos dados sólo convergen en un centro común, los caminantes ya están de frente, en sus horizontes las miradas se unen, el joven repite por ultima vez la frase; “la literatura mata, no es sana, sólo con desgarro se escribe”, una leve sonrisa, cae la libreta y el lápiz, con ímpetu corre hacía su homologo caminante, de su abrigo saca una pequeña cortaplumas y con un rápido movimiento su brazo, su mano, el arma, se encuentran con la carne tierna, al igual que sus cuerpos se estrellan, caen ambos al suelo, con unas patéticas estocadas, la sangre, como invocada, fluye y se mezcla con la gotitas de lluvia. José cree oír unos versos, ya inefables mientras unas lagrimitas recorren su cara, el joven por momentos ríe, “la literatura mata, no es sana, sólo con desgarro se escribe” se escucha, la risa cambia a llanto, el joven se mira ensangrentado y violentado, de pronto sus gestos son sólo desfiguraciones, y de un grito seco pronuncia; sólo es ilusión.

presentacion.

bienvenidos.. eso sean bienvenidos a participar, buenos dias