"sin titulos"

estoy mal muy pocas veces e estado en lo
correcto, correctores y mosqueteros
, si esto es desigual la veracidad de
los echos son tan irrelevantes como
efimeras, efimeros pensamientos las
quimeras anarkikas caminan por la
central hidroelectrica de los cue
rvos que sin ser en un 100% elefantes
pueden comprar la carne, si se safan
las cuerdas e la justicia,
queda siempre ese gustito amargo,
y uno se pone pensar que coño me
desalluno a la once irrelevante me han
dicho de las mas suaves a
decir verdad las
cosas
no suenan bien cuando las oigo yo
, no se si alguien a desallunado alguna ves,
y llamo desayunar a los que comen de verdad.

“El trigo es solo para tigres y conejos”

Trigo trigaban en un trigal los tigres que caminaban traspasando los campos de trix, que es solo para niños, persiguiendo al conejo para comérselo por ladrón de trix y también por robarse un poco de trigo por si no le alcanzaba el trix para sus conejitos, porque el conejo tenia hijos, bastantes hijos. Trigo trigaban en un trigal tres tristes tigres, por no poder atrapar al conejo que había robado trix y un poco de trigo, para sus hijos, que eran muchos y les gustaba el trix con leche. Trigo trigaba en un trigal la coneja, por que a ella no le gustaba que sus hijos comieran trix, que es solo para niños, por que les hacia mal, y botaban la caquita de colores. Tres tristes tigres buscaban un poco de trix, por que sus tigritos no tenían, y no les gustaba el trigo tanto como el trix, a los tigritos les gustaban los colores del trix.

El eco del soliloquio

Con una moneda en la mano creía poder comprar el mundo entero: un avión, una fábrica de chocolates, el helado más grande del mundo o un gran parque de diversiones. Pero de a poco, con el tiempo, todo fue creciendo a mi alrededor y yo, aún como un niño, con la misma moneda en la mano, intentaba convenserme que con ella me bastaba para todo, para vivir, para soñar y morir en paz. Como sabía que eso no era así, una tarde de sol decidí plantar la brillante moneda en el jardín, con la esperanza de que tarde o temprano naciera un árbol lleno de riquezas que me permitiera tener todo lo que quería y habia soñado desde siempre. Y así desperdicié decisivos años de mi juventud esperando poder algún día cosechar de aquel hermoso árbol los codiciados frutos que imaginé. Finalmente opté por desenterrar aquella moneda y resignarme a comprar lo que fuese que me alcanzara con ella; pero más tarde que temprano supe que esa moneda había quedado en el pasado y que hoy ya no tenía valor alguno. Miré a mi alrrededor con decepción y lloré con amargura el tiempo perdido. Tenía pena de haber crecido tarde y haber quedado atrás en la carrera de la vida, perdiendo amigos y amores por una estúpida esperanza. Pero ahora sabía que debia luchar con más fuerzas por algo consistente y lejos de la fantasía, por lo que guardé cuidadosamente la moneda en mi bolsillo para asi crear mi verdadero futuro: cuando fuese viejo, vendería la moneda como una antigüedad muy codiciada a un precio muy elevado y así tener, por fin, mucho dinero para viajar y hacer realidad todos mis anhelos.

Pan con miel

Comí pan con miel el otro día, me gusto el sabor en mi
boca, fue dulce, calido,
la miel es calida, es objeto de apreciasión.
Pan con miel en la infancia, en el proceso
creativo.
Con oposicion pegajosa, resbalosa, por el cuerpo
fluye, con el pan se unta, de tu cuerpo,
imagenes reservadas, las puertas del
infierno, aparentan imagenes que no son,
la miel sigue fluyendo, avanza, recorre y cae
se avalanza encima, se queda pegada la baba
se hace dificil la separacion, se apodera
la miel del pan, se apodera de la mano que
la unta de tu cuerpo
y pasan los dias y la miel surge al pan
como este al vino, como a los
procesos intangibles de los gustos
del placer oral que produce
la miel untada en el pan
y miel rima con piel
y ayer comi pan con miel
que, no se si es bello, pero rima
con tu piel.
Comi pan con miel,
penmsando en que
fuese la miel como tu piel,
y el pan fuese como el vino.

El respiro

Y ella amanecía contando las veces que había visto esa cara, en realidad, solo la había imaginado, pero era vista, era su misma cara reflejada en el frío espejo, su imagen completa, estaba con la sangre caliente, y pensaba como era posible que las estrellas no se rompieran, que como es posible que ella no se refleje en los quietos mares de sus lagrimas, y ella meditaba que la soledad era lo bastante amplia como para acompañarla toda su vida, el también pensaba, pensaba en lo partido que estaba su corazón, pensaba en lo increíble que es la desdicha, en que su soledad no es mas que ganas de no verse a si mismo, ganas de desaparecerse y no sentirse, pero si sentirla a ella que ya estaba helada, que llevaba varios días de suplica, se da cuenta, ya los ojos no le brillan, a el tampoco, no le brillaban desde que nació, mas bien desde que asesinó a su parte, los ojos brillan por algo, algo bueno, yo no tengo por que tener brillo en los ojos, eso el y ella lo pensaban, era su triste afirmación ¿ya nadie tiene brillo en los ojos?, sus respiros se volvían cada vez mas cálidos, cada vez mas lentos, cada vez mas tiernos, ya cada vez mas muertos, estos no se tocaban, estos no eran los que salvarían su respiro, ni sus caricias que ya no existen, que sus blancas manos se volvían hacia su lánguido cuello, el no respondía al llamado, no escuchaba ni su respiración, ya no la tenia ¿quien escucha su respiración?, ¡no se puede respirar!, ella abre el pecho en un llanto que los muros soltaron lagrimas de sal, el, que ya sus pies eran transparentes, a las venas, a sus huesos, a sus músculos, y ella, que había abierto su pequeño pecho, sus senos estaban separados por el aire, y el comenzaba a rezar, pensaba que los gusanos no se lo comerían, el no quería ser desayuno, almuerzo, cena, el no quería ser, ella continuaba llorando, los muros soltaban lagrimas y la noche continuaba girando, el ya no estaba, solo quedaba un resto de su respiración, ella volvía a estar cómoda, dejaba de llorar, sentía su piel carcomida, la oscuridad se vuelve claustrofobia. La respiración de los insectos se hacia mas fuerte, mas presente, y convertía la soledad en noche y la noche a oscuridad y oscuridad a claustrofobia la claustrofobia a ella, y ella no escuchaba su respiración y su respiración hace tiempo que no escuchaba a nadie.

[.Te.Acuerdas.De.Ayer.?]

Te acuerdas de ayer ? es algo parecido a mañana pero con más lagañas en los ojos es como pasado mañana pero con menos ganas de salir de acá y es que mis uñas ya se extinguen tanto que las muerdo será porque no me gusta el almuerzo de mi abuela? Fideos y Arroz, siempre se da vuelta en lo mismo, me imagino unos gusanos regordetes y simpáticos, casi tan risueños como mi perrita y casi tan regalones como la pequeña vecina y los granos de arroz como pequeños y blancos dientes de niño de básica, como cuando se te caen por primera vez y los escondes bajo tu almohada para ver si recibes una sorpresa a la mañana siguiente, a mi nunca me dio resultado, creo que el conejito no me quería o simplemente le daba flojera pasar por mi casa, uff lo comprendería totalmente, a mi me da flojera hasta caminar al negocio que esta frente a la casa de mi abuela, la de los fideos y arroz. La otra vive muy lejos, tan lejos que ni siquiera recuerdo como llegar y tampoco recuerdo como quererla, tampoco quizo enseñarme a hacerlo, tan resongona y tan pegona!!! Y todo esto me pasa por no acordarme las cosas que me pasarón ayer!!!.

Interview

(...)
- Bueno dígame, ¿ud. piensa que en Chile faltan buenos novelistas?
- No, es solo que hay un exceso de poetas.
- Entiendo, ¿y ud. que hace?
- Escribo.
-¿Qué escribe?
- Poemas.
- ¿Pero no dijo que habia un exceso de poetas?
- Sí.
- ¿Entonces?
- Es que yo escribo poemas acerca de novelas.
- A ver, explíquese.
- Es muy largo de explicar; las novelas son muy largas.
- ¿Qué quiere decir con eso?
- Mire: si una novela tiene 800 páginas, yo escribo un poema sobre esa novela, con la misma extensión. ¿Me entiende?
- ¡ Pero entonces ud. también estaría escribiendo una novela!
- No sea ignorante, las novelas no se escriben en versos.
- ¿Está seguro?
- Emmm... lo lamento, debo dejarlo, tengo que ir al sanitario. Si quiere me da su teléfono y yo lo llamo.
- Ni en broma, prefiero esperarlo.
- Pero es que le advierto que la diligencia que tengo que hacer da para rato.
- A ver, explíquese.

Mierda pura

Entretanto las vibraciones bucales gritadas por mis palmas
surgían desde una periferia intelectual al centro imperativo, lejano de los ciegos,
una jaula era balanceada como hoja senil en medio del tornado.
Dentro, los pajaritos desentonaban melodías filosóficas y viejas,
a fin de justificar el atrofiamiento constante de sus brazos depilados.
“Aquel dijo esto” replicaba, el inocente, a mi metralla de razones.
Mientras, los fierros acusaban sus últimos sudores contra la verdad (existente).
Terminaron por caer, y lo hicieron con las avecillas adentro:
sus cantos, aturdidos o inconcientes, se acogen mutuamente,
y hay huesos en sus picos de arco inverso;
y un canto de soberbia y orgullo que se retrata ético,
mas sé que es mierda pura.

Tiempo que se desvanece y se asemeja a la nada.

Perecedero pasado que teme el presente y refugia al futuro.

Huellas que reflejan el viaje del tiempo fugaz.

Viaje que como una semilla se nutre y desarrolla.

Tiempo que se desvanece y se asemeja a la nada.

Pasado, Presente, Futuro…

Combinación angustiosa y satisfactoria.

Dilema que en su omnipresencia observa el tiempo.

Reminiscencia carcelera…

Recuerdos que se abren camino entre las nubes de la memoria.

Nubes que se comparan a los barrotes de una celda.

Sueños que como el vuelo a los pájaros otorga libertad.

Libertad que momentáneamente absorbe al tiempo.

Presente, que nos llena con su vivacidad.

Algunas veces cruel y lastimera; otras acogedora.

Vivacidad que se frota las manos y se ríe.

Traicionera sombra que rige nuestro destino.

Presente: dictador amenazante, arrogante y grosero.

Pasado, humillado que desaparece sin reclamar.

Futuro, temeroso e incipiente que no se atreve a nacer.

Presente que absorbe a la libertad.

Ciega

Usted sabe,
hoy camino porque tengo desatadas las costuras de los zapatosy pasa que no sé tropezarme que aunque piso y piso enredándome los tobillos en el suelo este empujón avanza conmigo hacia la nada yo hablo y camino porque necesito ojos para tocarlo todo porque no existen paraísos para ir de vacaciones a pesar de eso, usted ve, arrastro las costuras de mis zapatos porque me faltan los pies para saltar ese vacío que tengo al frente esa es la explicación de los carteles que hay en mis manos: por eso andar paso a paso por el silencio ¿ve usted los hilos en el suelo? ¿ve usted las cuencas vacías las cuencas vacías de ojos?